EDGAR ALLAN POE, PRECURSOR DE MALDITOS

La mirada de Poe es la de alguien que tiene un alma atormentada. Sus ojos piden a gritos amor, reconocimiento, ternura. Fue Baudelaire el primero en promocionarle; Europa, más justa con él que su América natal.

Nacido en Boston en 1809, quiso ser poeta. Contar con versos todo aquello que le atormentaba. Había sido huérfano, un alma sensible, y necesitaba de la poesía para evadirse. Pero había que sobrevivir, y para ello, para vender lo que lleva dentro, el escritor ha de contar cosas, no sugerirlas. Rebelde hasta en eso, inventó nuevos géneros. El género policial, por ejemplo. Hablar de la muerte –una de sus obsesiones–, pero también de la lógica, de la ciencia, de la razón. Ocultar entre todas ellas lo irracional que vive en la mente de todo poeta.

Se le ha llamado el Byron americano. También, el “dios intelectual de su siglo”.

Hay poco heroísmo en su biografía, que más bien resulta la biografía de un perdedor. Tampoco con las mujeres tuvo demasiada suerte. Se le morían, o le abandonaban. Sólo el alcohol y la literatura se mantenían a su lado.

La obra de Poe está compuesta, además de por poemas –entre los que cabe destacar El cuervo, uno de sus grandes éxitos– y numerosos relatos –El gato negro, La carta robada, El escarabajo de oro–, de la novela Las aventuras de Arthur Gordon Pym, la única de su bibliografía, y a la altura de las mejores novelas de aventuras de todos los tiempos.

A Poe hay que leerle de noche. Hay que preparar, antes de abordar sus textos, un buen fuego de chimenea, una copita de brandy –para hacer homenaje al estado en el que el artista los creó– y una buena ventisca tras las ventanas. Relajar la mente y dejarse poseer por su imaginación. Él se encarga del resto.

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